Olhos trocados

Sempre quis ser vista, notada nos detalhes, observada nas pequenezas, milimetricamente analisada por quem fosse capaz de me admirar. Queria olhos que me vissem e me desejassem, mas não o óbvio, as sutilezas. Estas insignificâncias capazes de passar despercebidas por quem não está atento. Queria a atenção de quem fosse capaz de ver, compreender e expor. Alguém que fizesse poesia sobre minhas marcas, que descrevesse um gemido único, percebesse uma esguelha no olhar e seu significado. Ser apreciada pelo que me é especial. Ou tornar especial para o outro coisas tão minhas.

Hoje vivi isso. Fui descrita em estado cru. Como só um grande amor seria capaz. Eu pensava. Mas não houve amor. Nenhum. Nem em pequenas porções. Nem como sobra. Me admirei da admiração. Me realizei no meu desejo. Me frustrei na minha fantasia. Não diminui minha vaidade, ter sido tão ricamente enxergada. Pelo contrário. Mas no fundo o que fica? Admiração momentânea, que virou sonho. Não fez com que ninguém me amasse ou me quisesse mais. Não curou as feridas que os olhos, então, não revelavam. Então qual o sentido da espera? Se nem nela somos capazes da compreensão.

Os olhos me viram e não me tocaram. Se mantiveram distantes em observação. Os olhos não me viram. As mãos se tocaram. As bocas mentiram. Os caminhos não se cruzaram.